Fontaine
Au bureau ils ont installé une grosse bonbonne en plastique translucide sur un socle du même métal. Il s'agit, nous a informés une note de service, d'une fontaine à eau. Évidemment. Si c'était une fontaine à vin, on ne foutrait plus grand chose. Les filles s'en moquent, elles ont toutes leur bouteille d'eau perso. Quant aux types de la force de vente, ils aiment parler cul et foot autour la machine à café. La fontaine à eau ne semble pas les inspirer. Dans mon esprit une fontaine c'est un ouvrage en pierre ou en bois, moussu et vermoulu, dans lequel l'eau chante joliment en coulant d'un bec de bronze. Ou alors c'est un monument baroque aux quatre angles duquel des tritons barbus et baraqués crachent de la flotte à jet continu. Ça n'a, en tout cas, rien à voir avec ce truc qui produit d'inélégants borborygmes chaque fois qu'on le sollicite. Moche et bêtement fonctionnel, l'objet suscite des envies séditieuses. On aimerait y introduire nuitamment un couple de poissons rouges, un grenouille, un nénuphar ou une pincée de LSD. Juste pour voir l'effet que ça ferait. Il fait chaud dans nos bureaux, je meurs de soif. Il ne faut jamais dire "Fontaine, je ne boirai point de ton eau…"