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Lui : J’étais … « bien » ?
Elle : Il y a eu mieux.
Lui : Pourtant…
Elle : Ne t’en fais pas, c’est toujours mieux avant.

Ecoutez-moi bien, tous ! Fichez-moi la paix à la fin. Arrêtez cet enfer, ce boucan, tout ce bruit pour rien. Basta ! BASTA ! Mais qu’est-ce que je vous ai fait ? La nuit, le silence et l’oubli éternels, tout plutôt que cette cacophonie : et si c’était bien elle, et si ça ne l’était pas ? et si c’était une greluche de petite vertu, et si c’était une pimbêche aristo ? Florentine ou bien napolitaine ? Et si… c’était Giacomo ou Francesco déguisés en fille, vous savez, les ragazzi que se tapait Léonardo ? Et si c’était  un faux ? Un faux quoi ? Un faux col ? un faux cul (ah non, parait que je n’en ai pas) ? Et si c’était la Gualanda et pas la Gioconda ?  Et si il s’y était repris à deux fois, le Leonardo, pour lui dessiner son fichu sourire ? Et si c’était juste qu’elle ne devait pas sourire mais que Giacomo ou Francesco aurait bousculé le maître, son pinceau aurait ripé et il aurait rattrapé le coup en lui plissant la lèvre ?  Hein ? Pourquoi pas, tant que vous y êtes ? Et si, et si… et si vous changiez de crèmerie ? Et si vous en aviez fini de gloser, de ratiociner, de béer d’admiration convenue, obligée. Si vous arrêtiez de me punaiser, de m’expédier, de m’endosser ? Vous m’avez vue, les yeux bridés, le sourire gondolé sur le tee-shirt déformé par vos bourrelets macdo’ ? Mais vous n’avez donc rien de mieux à faire ?Pourquoi moi, Dio mio, pourquoi moi? Il y en a des milliers, des millions de belles petites gueules dans tous les musées du monde ! Des toutes fraîches comme Flore, des sensuelles comme Olympia, des spirituelles comme la Sévigné, des altières comme la Valois, des discrètes comme Olga, des purs esprits comme Thérèse, des pétroleuses comme la Goulue. Des racées, des typées, des androgynes comme…Jean-Baptiste. Il y en a pour tous les goûts ! Moi… mais je ne suis rien à côté ! Dame Lise Marie Gérardin, femme de François du Jocond, hypothétique copine d’un Médicis… Pensez donc, quel palmarès ! Autant dire personne ou plutôt tout le monde, toutes les femmes du monde : ni pute ni soumise… Allez hop rideau. Basta cosi, allez voir ailleurs si j'y suis.

Au lieu de consulter les psychiatres, les politiques feraient mieux de s'adresser aux prostituées. Plus précieuses que les économistes, plus utiles que les conseillères du Pôle emploi, elles consolent les hommes entre leurs cuisses, les soignent avec leur bouche. Au lieu de les bannir, de les stigmatiser, de les pousser sur les périph' et dans les sous-bois, ils feraient mieux de leur donner des droits. Techniciennes de l'amour et du plaisir, elles maîtrisent la plus sûre des sciences. Âmes attentives, elles écoutent ceux que plus personne n'entend. Je sais l'abjection de l'abattage et des vies mutilées par les trafics ignobles. Mais à côté de cet immonde esclavage, il existe des putes libres et fières d'être putes, qui revendiquent ardemment leur place dans la société. J'aime les putes émancipées et militantes qui marchent tête et talons hauts sur les traces de Grisélidis Réal. Moins exploitées que la caissière, moins avilies que l'ouvrière, par leur liberté et leur pouvoir elles insupportent les consciences serviles. J'aime les putes, tellement plus progressistes que les pseudo-féministes ; et j'abhorre les abolitionnistes qui prétendent défendre les femmes, mais nient aux prostituées le droit de disposer de leur propre corps. J'aime les putes, tellement plus femmes que celles qui ont signé pour un seul client. Et qui d'ailleurs les baisent souvent très mal.